Un finto fidanzato figo

Un contratto firmato sulla pelle. Una bugia troppo grossa. Una sola regola: non innamorarsi. Lei finge di amarlo. Lui finge di non desiderarla. Sul ghiaccio sono imbattibili. A letto è guerra aperta. QUESTA NON È UNA COMMEDIA ROMANTICA. È UN INCENDIO CON LA MASCHERA. VERITY Lo detesto. Col cuore, col fegato e con ogni atomo del mio corpo. Kreed. Il capitano. Un adone sceso in terra con la faccia da schiaffi, gli occhi color ghiaccio che ti spogliano da quattro metri di distanza e una collezione di pettorali che sfida le leggi della fisica. Uno stronzo patentato, con il sorriso di chi sa esattamente cosa ti farebbe in ascensore se solo gliene dessi il permesso. Mai. Abbiamo firmato un patto col diavolo sulla carta intestata dei PR: dodici settimane da finti fidanzati. Mano nella mano davanti ai flash, sorrisi da red carpet, baci “di scena” col cellulare spento e la lingua al proprio posto. Un teatrino perfetto per salvare la sua carriera dal gossip e il mio conto in banca dall’abisso. Sulla carta. Perché quando le telecamere si spengono, quel bastardo mi incolla contro la porta di casa — sì, di casa sua, visto che abitiamo sotto lo stesso tetto nei termini del contratto — col respiro caldo sul collo e quelle mani che “aggiustano” la mia postura per i fotografi finendo sempre tre centimetri sotto il lecito. Mi chiama tesoro solo per irritarmi. Mi ha chiesto di fidanzarmi davanti a tre milioni di telespettatori ridendo come se fosse uno scherzo. E ogni volta che recita, giuro, il mio corpo smette di capire dove finisce la sceneggiatura e dove comincia lui. Regola numero uno del contratto: nessuno si innamora. Regola numero due: Kreed non ha mai rispettato una regola in vita sua. E io? Io sto contando le settimane che mi restano come si conta il tempo prima di un disastro…