Kein Rudel, kein Versprechen

Ich war zwanzig, als der Vollstrecker des Clubs aus dem Krieg zurückkam, das Mädchen mit seinem Vergaser ansah und vor der ganzen Werkstatt sagte, ich sei ein Kind. Ich saß im Greyhound, bevor der Kaffee kalt war. Zehn Jahre in Rennwerkstätten später stirbt der Mann, der mich großgezogen hat, und hinterlässt mir eine Garage, Schulden und einen Sitz in einer Abstimmung, um die ich nie gebeten habe. Die Kings hassen mich. Die Garage ist sechs Monate vom Versteigerer entfernt. Im Hinterhof läuft ein Charter mit Ware, und ein Mann in Lederweste hat mir die Namen von jedem Einzelnen gebracht. Er ist trocken seit dem Jahr, in dem ich gegangen bin. Er hat niemanden angefasst seit der Nacht, in der ich es tat. Schön für ihn. Ich bin hier für die Urkunde, die Schulden und die Tür mit meinem Namen darauf. Wenn er die Bindung will, soll er sich hinter der Hypothek anstellen.